TƯƠNG LAI PHÍA TRƯỚC - Chương 2

Nhưng… Chu Linh sống ở nhà tôi, mẹ tôi luôn nấu đủ món mì cô ta thích. Chuyện đó hoàn toàn không tồn tại cái gọi là “ăn không đủ no.”

Bùi Thần lúc đó nói với vẻ chần chừ, như thể đang nghĩ cho tôi: “Tiểu Tranh, em không thấy mình đôi lúc quá nhỏ nhen sao?”

“Em nghĩ mẹ em đối xử tốt với tất cả mọi người, chỉ không tốt với em… có bao giờ em thử tự nhìn lại mình không?”

Tôi bị mẹ tẩy não cảm xúc lâu đến mức bắt đầu thực sự tự hỏi — có phải do mình sai thật không?

Trong khi đó, Bùi Thần lại lấy danh nghĩa mẹ tôi để bỏ rơi tôi, đi dạy kèm cho Chu Linh.

Chỉ vì một câu nói “em chưa bao giờ được đi công viên”, anh ta hủy luôn sinh nhật tôi, dẫn cô ta đi chơi.

Tất cả những chuyện đó, tôi hoàn toàn không hay biết.

Nếu biết… tôi đã chẳng yêu xa với Bùi Thần suốt bốn năm trời.

Cho đến khi tốt nghiệp, tôi xách hành lý về sớm một hôm, và bắt gặp Chu Linh cùng Bùi Thần trong phòng tôi, quần áo xộc xệch, ôm nhau.

Tối hôm đó, tôi khóc đến trắng đêm, cảm giác như cả niềm tin cuộc đời sụp đổ.

Suốt bốn năm yêu xa, Bùi Thần bay sang chỗ tôi không biết bao nhiêu lần, nói chắc như đinh đóng cột rằng chúng tôi sẽ cưới nhau sau khi tốt nghiệp.

Vậy mà chỉ trong một đêm, mọi thứ sụp đổ.

Tôi hét lên, đòi đuổi Chu Linh ra khỏi nhà.

Mẹ tôi tát tôi một cái như trời giáng, nói: “Đây là nhà mẹ mua, con không có tư cách quyết định ai đi ai ở.”

Trong cơn tức giận, tôi đề nghị chia tay, rồi nộp đơn ra nước ngoài làm phóng viên chiến trường.

Mẹ tôi không những không trách Chu Linh, mà còn định nhận cô ta làm con gái nuôi.

Chỉ là cha mẹ Chu Linh không đồng ý, chuyện ấy mới không thành.

Tôi ăn qua loa vài miếng, rồi quay về phòng.

Sau lưng là tiếng mẹ tôi mắng mỏ vì tôi “không nên thân”, xen lẫn những lời đổ thêm dầu vào lửa của Chu Linh — êm ái, kín kẽ, không để lộ sơ hở.

Bùi Thần bưng một đĩa dâu tây bước vào.

Tôi không thèm nhìn anh ta.

“Tiểu Tranh, em vẫn còn giận Chu Linh sao? Hôm nay em không nói với cô ấy một câu nào, về nhà thế nào cô ấy cũng suy nghĩ lung tung…”

Nếu là trước đây, chắc chắn tôi đã gào lên: “Sao tôi lại không được giận?”

Cô ta tự ý đổi nguyện vọng của tôi, cướp mất bạn trai tôi. Mẹ tôi không cho tôi báo cảnh sát, thậm chí không cho phép tôi nổi giận với cô ta.

Nhưng đến khi ở Syria, bị mảnh đạn lạc bắn trúng, suýt mất mạng, tôi mới thực sự hiểu ra—

Người không coi trọng bạn, bạn nói gì với họ cũng chỉ là không khí.

Tôi im lặng.

Bùi Thần tưởng tôi đang giận lây sang anh ta, liền cuống cuồng giải thích:

“Anh luôn biết dì Nghiêm rất ghét Bắc Kinh. Em muốn thi vào Đại học Bắc Kinh… là vì muốn trốn khỏi dì ấy.”

“Chu Linh không muốn hai mẹ con em đoạn tuyệt, nên mới vô tình nhớ được mật khẩu của em, giúp em sửa nguyện vọng thôi.”

Ừ nhỉ.

Lòng tốt của cô ta, đã biến ngành Kinh tế của Đại học Bắc Kinh thành ngành Báo chí của một trường ít tiếng tăm, cách nhà hơn hai nghìn cây số.

Bùi Thần vẫn tiếp tục lải nhải:

“Tiểu Tranh, kể cả khi năm đó anh cùng em đỗ Đại học Bắc Kinh, anh cũng sẽ khuyên em đổi nguyện vọng thôi.”

Tôi nghe đến phát mệt, thuận miệng hỏi một câu:

“Anh cố tình thi trượt… là để ở lại bên Chu Linh sao?”

Giọng anh ta đột ngột tắt lịm, như một con vịt trời bị bóp chặt cổ.

Anh ta không hiểu — làm sao tôi lại biết.

Bởi từ đầu đến cuối, anh ta chưa từng nhìn rõ Chu Linh — kẻ trông thì kiên cường, vô tội — chưa bao giờ là con thỏ trắng như anh ta nghĩ.

Sau khi tốt nghiệp đại học, không còn cần mẹ tôi chu cấp nữa, Chu Linh gửi cho tôi rất nhiều tin nhắn, cố tình khiêu khích.

Ví dụ như hồi cấp ba, Bùi Thần đã qua mặt tôi thế nào, lén dẫn cô ta đi công viên giải trí, rạp chiếu phim, thậm chí là công viên hải dương mà tôi hằng mong ước.

Thời đại học, sau khi thi được bằng lái, cuối tuần anh ta lái xe đưa cô ta đi du lịch quanh vùng.

Nếu đúng lúc tôi gọi điện kiểm tra, anh ta còn dùng rèm cửa khách sạn để dựng lên lời nói dối.

Khi đó, tôi chìm sâu trong nỗi đau của ba lần phản bội chồng lên nhau.

Một mình cai nghiện cảm xúc giữa những chiến trường đạn thật, pháo thật.

Tôi từng tự tát mình, từng giật tóc đến đau buốt da đầu, từng dùng lưỡi dao rạch cổ tay……

Từ nhỏ đến lớn, mẹ tôi luôn vừa dùng giáo dục chèn ép, vừa dùng sự bất hạnh của một bà mẹ đơn thân để trói chặt tôi.

Chu Linh khiến tôi nhận ra một sự thật tàn nhẫn tôi không được tất cả mọi người yêu thương. Kể cả… người thân duy nhất của tôi.

Cô ta mỉa mai rằng Bùi Thần rời bỏ tôi là quyết định đúng đắn. Rằng loại người như tôi không xứng đáng tồn tại trên đời.

Mẹ tôi cũng gửi rất nhiều tin nhắn chửi rủa, nói bà nuôi tôi uổng phí hơn hai mươi năm.

Không phải vì tôi muốn đến nơi bà ghét nhất — Bắc Kinh — mà vì một mâu thuẫn nhỏ, tôi lặng lẽ bỏ trốn ra nước ngoài.

Bùi Thần chỉ gửi đúng hai chữ: “Xin lỗi.”

Tôi không muốn nghe.

Tôi chỉ có thể liều mạng chạy về phía trước.

Dùng nỗi sợ hãi khi đối mặt với cái chết, dùng sự đồng cảm với những người tị nạn không nhà, để nhấn chìm nỗi đau của chính mình.

Tôi đã nhiều lần suýt chết trong bom đạn.

Lần nghiêm trọng nhất — nếu không có người huy động cả sức mạnh của đại sứ quán, có lẽ tôi đã bỏ mạng nơi đất khách.

Nghĩ đến đây tôi liếc nhìn điện thoại, vẻ mặt trở nên phức tạp.

Trên màn hình là một tin nhắn mới: “Tiểu Tranh, con đã chuyển hộ khẩu xong chưa? Bố có thể điều trực thăng đến đón con.”

Tôi lịch sự nhắn lại: “Còn ba ngày nữa, bố!”

Dưới sự kiểm soát nghiêm ngặt của mẹ, tôi chưa bao giờ nghĩ rằng một người như “bố” lại thực sự tồn tại trong cuộc đời mình.

Càng không ngờ, nhà họ Cố ở Bắc Kinh, trong giới thương nghiệp, lại là một thế lực không thể xem nhẹ.

Trước khi gặp tôi, bố cũng hoàn toàn không biết rằng ở thành phố Ninh Thành xa xôi, mẹ tôi đã âm thầm sinh ra một đứa con gái, mà không nói với ông một lời.

Duyên phận đúng là kỳ diệu.

Nhà họ Cố vô tình xem bản tin chiến sự trên TV, thấy một phóng viên trẻ dũng cảm giữa lửa đạn — là tôi.

Cả nhà đều sững sờ.

Tôi và cô ruột thời trẻ giống nhau đến kỳ lạ, như thể cùng một khuôn đúc ra vậy.

Khi bố biết tôi họ Nghiêm, trong lòng ông dấy lên một cảm giác khó tả.

Năm xưa, mẹ tôi xinh đẹp, rạng rỡ, đỗ vào một trường đại học danh giá ở Bắc Kinh. Bố từng có với bà một mối tình vượt giai cấp.

Nhà họ Cố rất coi trọng huyết thống. Lúc đó vùng chiến sự hỗn loạn, có thể mất mạng bất cứ lúc nào.

Khi nghe tin tôi vì cứu một bé gái mà bị trúng bom, cụt chân, nguy kịch,
bố lập tức ra quyết định.

Ông liên hệ đại sứ quán, điều động máy bay quân sự để đưa tôi về nước.

Mọi chuyện sau đó… cứ thế mà thuận theo tự nhiên.

Ngày hôm đó, kết quả giám định ADN về tay — tôi đúng là con gái ruột của ông.

Tôi không nói cho mẹ biết chuyện mình đã nhận cha.

Bà chắc chắn sẽ không thể chấp nhận nổi.

Hồi nhỏ, mỗi lần tôi ngây thơ hỏi “bố đâu rồi?”, đáp lại tôi là một cái tát vang dội.